Sombras de Madrid

En un lugar de pasmo y quimera llamado Madrid, y en un tiempo cerrado, prendido con alfileres a mi quebrantada memoria, aconteció todo esto. Me asomo. Salgo. Inspiro una bocanada de aire fresco en la terraza de casa. Noto cómo la humedad se mete de rondón en el tejido alveolar de mis pulmones. Y se me antoja que debo anotar en algún lado esta sensación tan grata. Llueve despacio sobre Madrid, discretamente.